Settembre, andiamo. E' tempo di migrare.
  Ora in terra d'Abruzzi i miei pastori
  lascian gli stazzi e vanno verso il mare:
  scendono all'Adriatico selvaggio
  che verde è come i pascoli dei monti.

  Han bevuto profondamente ai fonti
  alpestri, che sapor d'acqua natía
  rimanga ne' cuori esuli a conforto,
  che lungo illuda la lor sete in via.
  Rinnovato hanno verga d'avellano.

  E vanno pel tratturo antico al piano,
  quasi per un erbal fiume silente,
  su le vestigia degli antichi padri.
  O voce di colui che primamente
  conosce il tremolar della marina!

  Ora lungh'esso il litoral cammina
  la greggia. Senza mutamento è l'aria.
  il sole imbionda sì la viva lana
  che quasi dalla sabbia non divaria.
  Isciacquío, calpestío, dolci romori.

  Ah perché non son io cò miei pastori?